Hoje é meu aniversário! 31 anos nas costas, 14 de carreira, muita coisa boa, algumas coisas esquecíveis, e a certeza de que nasci para ser jornalista. Como presente pessoal, voltei a escrever depois de 5 anos longe da “escrita por prazer” por conta do grande fluxo de textos jornalísticos. A retomada acontece em três textos, o primeiro segue!

O Princípio

No princípio havia amor. Traduzido em palavras. Letras reunidas, conceitos descritos, imagens transmitidas numa sala de aula. Então veio o elogio inesperado, um momento simples, mas fatídico. As palavras se perderam, o sentimento permaneceu e, desde então, escrever mistura paixão adolescente com seriedade profissional. Um rio tranqüilo, ou não, cruzando diversos países, assuntos e pessoas. Cada assunto se transforma numa rocha, algumas mais bonitas, outras nem tanto, depositadas nessa aventura ininterrupta, ou melhor, uma vida. Difícil decidir se as palavras definem a alma, ou é dela que nascem as palavras. Uma certeza se sobressai: olhar para esse riacho, ou corredeira, significa ver uma história cheia de orgulhos e fracassos. Há uma curva a diante e não esconde a empolgação para descobrir seus segredos.

A lembrança do primeiro momento é breve. Alguns rostos curiosos, o professor perplexo, o autor alheio à importância do momento. Todos mais velhos, experientes. Como imaginar reação diferente do garoto frente à dura realidade da escola pública cercado por gente mais velha correndo atrás do prejuízo? Culpa do coração. Maroto e sem convite atiçou um fogo inconsciente. Mesmo antes de nascer corria riscos de nunca acordar. Escondido num mar de poucas oportunidades, reprimido por um papel social previamente decidido, sedimentado longe das grandes jornadas, convencido inerentemente a aceitar um futuro sem futuro. Palavras. Atire a pedra quem nunca ousou. Um rascunho aqui, uma brincadeira acolá. O portal para um reino diferente daquele realismo inexpugnável.

Anos de leitura também ajudariam, mas escapar de seu conformismo fugia da compreensão do momento. Personagens surrados pela labuta, vidas sofridas e sem esperança, tragédias da vida moderna, nada mais que lembretes fictícios da maior de todas as lições. Um puxão de orelha subliminar passado por engraxates sonhadores, carregadores de malas bisbilhoteiros ou mistérios pouco misteriosos. Tamanha surpresa tais palavras terem surgido destoantes de tal cenário de sonhos irreais, onde mesmo o herói não encontra seu milagre e fortuna. A memória de anos mais felizes, quando aventuras fantásticas, seres d’outro mundo, montanhas encantadas e cafés da tarde repletos de pão-de-ló ao sopé de uma cordilheira mística atraiam atenção. Uma doce imposição aos sentidos, no momento em que sonhar era obrigação.

Mas não ali. Não naquela hora. Com a ausência do mestre sábio da literatura e do cinema, o lampejo de sabedoria veio de forma simples. Numa frase imbuída de respeito e extremo valor, mesmo que minimamente compreendido no momento. “Teu mundo não é esse, siga seu próprio caminho”, foram as palavras do Paxá. Homem sofrido, orgulho inabalável, amante fervoroso. Seus olhos notaram algo distinto naquele mundo. Aparecida segurava suas mãos quando transmitiu seus pensamentos. Os dentes brancos reluziam contra a pele escura. Seu sorriso desapareceu e seus olhos, aos poucos, se desviaram para a janela e contemplaram a noite.

Dias depois as palavras tomaram as rédeas. Mais que uma composição, uma ode impensável irrompia noite adentro. Sem grandes planos prévios, num surto de inspiração, mera tradução de pensamentos caóticos em linguagem escrita. O garrancho pouco cursivo foi presente do pai, sempre capitular e estiloso, mas alma superava forma; certeza vencia objetivos numéricos; sinceridade se unia ao estilo. Naquele momento, apenas uma simples descrição.

Descrição do mais alto dos sonhos, uma vida futura ou uma hora no futuro. Devaneio adolescente. Palavras soavam tolas em tão sincera homenagem, mas assim quis o destino e seus sortilégios. Desprovido de olho clínico e mão calibrada nas artes do traço, as palavras formavam sua aquarela, a ponta caneta seu pincel e a pauta do caderno, de súbito, transfigurou-se na mais atraente das telas. Desconhecia seu futuro e, enquanto rabiscava o papel branco, era Dickens e Tolkien, Van Gogh e Michelangelo, Lenon e Marley. Criava arte à sua maneira. Nada disso existia. Arte e realidade coexistiam tão bem quanto água e óleo.

A noite mergulhava fresca. Cruzeiro do Sul e Três Marias preenchiam um firmamento caleidoscópico. Luzes distantes e confortáveis. Sempre lá, observando. Foram suas companheiras no retorno vitorioso. Nota máxima. Admiração, inveja, vergonha, orgulho tudo misturado numa miríade tão complexa quanto o entrelaçamentos de fios numa malha magistral. Palavras, sempre elas. Dessa vez ditas com emoção. Olhares insinuantes, pleiteando homenagem similar passaram despercebidos. Assim como as brincadeiras de mau gosto dos conformados. Encontrou conforto sob o abraço das estrelas; eles mergulharam no torpor da cerveja.

Triste noite sem a boemia de Noel, orquestrada pela melancolia de Morrison. Era o fim. Antes mesmo do início. Pouco da poesia do rei lagarto rompia as barreiras da linguagem, cujas portas eram escancaradas pura e simplesmente pelo ópio lírico. “Quebre as barreiras”, gritavam, sem sair do lugar. Essencialmente palavras. Revolucionárias num momento, mantras sem propósito noutro. Metros de distância, mundos diferentes.

Entretanto, a inevitabilidade de Gaiman aplicava-se antes mesmo do nascimento do Sombra. Mesmo a mais impressionantes das descobertas se diminui, perde momentum e se esvai, como qualquer outra lembrança. Dias, meses, anos. Eras inteiras de uma existência ocorrem entre grandes momentos, daqueles dignos das baladas dos bardos de outrora. São eles os verdadeiros contadores de histórias, enciclopédias de conhecimentos, narrativas, lendas e acontecimentos extraordinários.

E, como os bardos, palavras nascem na inspiração. Num grande momento de esplendor e deleite dos deuses. Gigantescos acontecimentos contidos no mais simples dos atos. A imaginação de uma canção, o vislumbre do momento a seguir, as primeiras palavras de um texto. Uma simples descrição incapaz de mudar o mundo, mas responsável pelo nascimento de um mundo. Inexorável, como tempo; apaixonante, como a beleza; brilhante, como o mais impossível dos devaneios.

Os anos passaram e ainda sonho com as estrelas.

por Fábio M. Barreto

Agradecimento especial a José Aguiar, responsável pela ilustração do texto. =D